Barbara au collège en 1943 Elle a 13 ans.
J'ai de plus en plus peur de mon père. Il le sent. Il le sait. J'ai tellement besoin de ma mère, mais comment faire pour lui parler ? Et que lui dire ? Que je trouve le comportement de mon père bizarre ? Je me tais. Un soir, à Tarbes, mon univers bascule dans l'horreur. J'ai dix ans et demi. Les enfants se taisent parce qu'on refuse de les croire. Parce qu'on les soupçonne d'affabuler. Parce qu'ils ont honte et qu'ils se sentent coupables. Parce qu'ils ont peur. Parce qu'ils croient qu'ils sont les seuls au monde avec leur terrible secret. De ces humiliations infligées à l'enfance, de ces hautes turbulences, de ces descentes au fond, j'ai toujours ressurgi. Sûr, il m'a fallu un sacré goût de vivre, une sacrée volonté d'atteindre le plaisir dans les bras d'un homme, pour me sentir un jour purifiée de tout, longtemps après. J'écris cela avec des larmes qui me viennent. C'est quoi, ces larmes ? Qu'importe, on continue !
Extrait du livre écrit par Barbara
Malheureusement, je n'ai plus les miennes, ça aurait été marrant de les retrouver